Capítulo 22: A sós

Mo Yifeng trouxe uma bacia com água para que Yang An pudesse lavar as mãos.

— Obrigado. — Yang An limpou-se cuidadosamente, evitando que a água tocasse o ferimento; ela pretendia usar lenços umedecidos logo em seguida e, por fim, aplicar aguardente para desinfetar.

— Tenho lenços umedecidos na mochila, pode pegar para mim?

Mo Yifeng abriu a mochila e encontrou os lenços. Quando Yang An estendeu a mão para pegar, ele os abriu e disse:
— Eu faço isso.

Yang An olhou para ele:
— Só machuquei uma das mãos.

Mo Yifeng agiu como se não a tivesse ouvido e estendeu a mão com o lenço. Ele limpou suavemente as manchas de sangue sobre o ferimento. Como os lenços continham um pouco de álcool, uma pontada de dor atingiu o corte, fazendo com que a mão de Yang An se movesse involuntariamente.

— Dói muito? Com razão você me lançou aquele olhar fulminante agora há pouco. Desculpe.

Não era por esse motivo que Yang An o tinha encarado.

— Eu disse que você está imaginando coisas. Um arranhão desses não é nada para mim.

— Então por que me encarou? — Mo Yifeng não acreditou.

Yang An foi direta:
— Você não para de me olhar. Se não for você, vou encarar quem?

— Yang An, eu gosto de você.

O cérebro de Mo Yifeng agiu sem controle, e as palavras simplesmente escaparam. Em circunstâncias normais, se Yang An ouvisse algo assim, certamente responderia: "Sinto muito, você não faz o meu tipo", ou talvez: "Você se enganou, eu gosto de mulheres".

Yang An olhou para ele; o olhar dele era sincero e terno.

— Mo Yifeng, você tem esposa ou namorada?

O coração de Mo Yifeng disparou:
— Não, sou solteiro.

Isso era estranho. Por que Yang Qi a aconselhara a não gostar dele? Yang An olhou para Mo Yifeng e sorriu. O rosto dele corou ainda mais, na expectativa de uma resposta.

— Mo Yifeng, eu já o avisei antes: sou uma pessoa de princípios e ética profissional. Nunca me envolvo emocionalmente com parceiros de negócios ou contatos comerciais. E, na época, você disse que pensava da mesma forma. — respondeu Yang An.

O semblante de Mo Yifeng esfriou.

— Sendo assim, por que me perguntou sobre esposa ou namorada?

Yang An piscou:
— Pura curiosidade.

Mo Yifeng abriu a garrafa de aguardente e despejou lentamente sobre o ferimento de Yang An. Ela fez uma careta de dor.

— A curiosidade tem um preço. — Mo Yifeng já havia recuperado a calma. — Yang An, você me provocou.

A chuva continuava a cair sem trégua. Yang An e Mo Yifeng tiveram de passar a noite na casa do Sr. Wu. Como suas roupas estavam molhadas, o Sr. Wu lhe emprestou um traje de sua neta.

— Oh, minha jovem, como essa roupa lhe cai bem!

Ao ouvir a voz do Sr. Wu, Mo Yifeng olhou para Yang An. Ela estava vestida com trajes tradicionais da minoria étnica, sorridente. O tecido preto bordado com padrões coloridos como um arco-íris causava um impacto visual deslumbrante. O corte da roupa era fluido e ajustado, delineando sua cintura fina, enquanto a saia curta revelava suas pernas longas. Mas nada disso superava o brilho cativante em seu rosto.

— Sr. Wu, o senhor é muito gentil, é esta roupa que é linda demais. — Yang An não conseguia parar de admirar aquele traje Miao.

O Sr. Wu balançou a cabeça:
— Minha jovem, esta roupa era para minha neta que mora na cidade, mas ela não quis. Ficou guardada aqui todo esse tempo. Se não se importar, pode ficar com ela.

Sendo sincera, Yang An gostou muito da roupa, mas não podia aceitar um presente tão valioso sem merecer.

— Sr. Wu, agradeço sua bondade, mas não posso aceitar.

Os dedos de Yang An acariciaram lentamente os padrões complexos; levaria muito tempo para bordar uma peça daquelas. Mo Yifeng notou o quanto ela admirava o artesanato, com os olhos brilhando de encanto.

— Sr. Wu, que tal assim: o senhor vende a roupa para a Yang An pelo preço de mercado?

Yang An levantou a cabeça:
— Isso mesmo, Sr. Wu, venda-me a roupa pelo preço justo.

O Sr. Wu balançou a cabeça:
— Sobre isso não sei dizer, teremos que esperar a patroa voltar para perguntar a ela.

— Quando a senhora volta? — perguntou Yang An.

O Sr. Wu olhou para fora; a chuva ainda caía, embora mais fraca.
— Falamos por telefone. Ela fez uma pequena cirurgia nos olhos e não pode se molhar. Disse que se a chuva não parar, ficará no centro comunitário.

— Yifeng, vá tomar banho. Jovem, venha à cozinha me ajudar com o jantar.

Yang An olhou para os bordados requintados, preocupada em sujá-los:
— Sr. Wu, prepare algo simples para o jantar, não precisa se incomodar.

Mo Yifeng ficou surpreso ao vê-la abrir mão de uma refeição farta; ele sempre a considerou uma comilona. Aquilo mudou um pouco a percepção que ele tinha dela.

— Sr. Wu, vá para a cozinha, eu o ajudarei assim que terminar meu banho.

O Sr. Wu assentiu:
— Está bem, vou começar os preparativos.

Não era preguiça da parte de Yang An; aquelas roupas eram raras, e o melhor era evitar lavá-las para que durassem mais. Quando Mo Yifeng saiu do banho, estava usando as roupas do Sr. Wu: uma camiseta listrada comum de idoso, calças pretas e sapatos de lona simples. Ele parecia ter envelhecido dez anos. Yang An cobriu a boca para não rir.

O Sr. Wu era mais baixo que ele, talvez um metro e sessenta, então, enquanto a camiseta servia, as calças ficaram curtas demais. Era uma visão cômica. Mo Yifeng não lhe deu atenção e foi para a cozinha.

Como uma fotógrafa competente, Yang An não podia perder a chance de registrar aquele visual inusitado de Mo Yifeng. Ela pegou o celular e começou a circular pela porta da cozinha, esperando o momento certo.

O fogão do Sr. Wu era a lenha; ele cuidava do fogo, e Mo Yifeng, do refogado. Yang An espiou para dentro.

— O que está olhando? — perguntou Mo Yifeng.

Yang An farejou o ar:
— O que está fritando? Que cheiro bom!

O Sr. Wu pegou um pedaço generoso de barriga de porco frita de um pote de gordura, e Mo Yifeng, vendo que havia pimentas na cozinha, decidiu fazer carne de porco salteada com pimenta.

Mo Yifeng chamou-a:
— Vai ficar só esperando a comida? Venha servir os pratos.

Ótimo, a oportunidade surgiu. Yang An aproximou-se do fogão, sorridente:
— Uau, que talento! Está com uma cara ótima e cheiro delicioso. Vou tirar uma foto.

Mo Yifeng olhou confuso enquanto ela tirava fotos; ele não entendia por que um prato caseiro comum merecia tantos registros. Yang An sorriu e levou os pratos para a mesa.

— Hua Jinling, o que está fazendo?

— O que mais seria? Comendo a essa hora. — respondeu Hua Jinling instantaneamente.

— Vou te mostrar um prato de primeira. — Yang An enviou a foto que acabara de tirar.

Hua Jinling abriu a imagem e ficou confusa:
— Carne frita com pimenta? Que tipo de prato de primeira é esse?

— Olhe bem para o fundo, conhece essa pessoa? — Yang An achou que seria divertido compartilhar aquilo com alguém que conhecesse Mo Yifeng.

Ao ouvir a dica, Hua Jinling olhou com atenção e arregalou os olhos.
— Hahaha, não acredito! Esse velhinho é o Mo Yifeng? O que aconteceu aí?

Yang An resumiu o que ocorrera com a colheita do trigo. Ao saber que os dois estavam presos na casa do Sr. Wu, Hua Jinling provocou:
— Dois sozinhos numa casa... Cuidado para não perder a pureza, hein.

Aquela safada, no que ela ficava pensando o dia todo? Yang An respondeu com autoridade:
— Se ele ousar, eu o deixo banguela!

— Pode continuar se gabando, falar não paga imposto. — Hua Jinling respondeu enviando uma figurinha de um fanfarrão.

Yang An perguntou:
— Hua Jinling, qual é a de vocês e da minha irmã? Por que todas me dizem para não gostar do Mo Yifeng?