Capítulo Trinta e Quatro: Linha do Tempo

A sensação era estranha: fui eu quem acendeu o candeeiro de lótus, mas as pessoas no quadro se acusavam mutuamente, dizendo que o outro é quem o havia acendido.

Contei isso a Wang Yue. Ela ficou diante da pintura, observando atentamente, sem sequer piscar. Ela assentiu levemente: “Sua ideia não é absurda. Só há uma possibilidade: o que acontece dentro da pintura realmente existiu; ao acender o candeeiro, você desencadeou o fluxo da linha do tempo naquela cena.”

De repente compreendi: “Você quer dizer que, antes de acender o candeeiro, a linha do tempo do quadro estava parada. No momento em que acendi, toda a cena começou a se mover.”

“Acender o candeeiro,” Wang Yue murmurou, “de fato aconteceu no mundo da pintura.”

Não falamos mais nada e voltamos nossa atenção para a cena. As pessoas discutiam intensamente. Alguém então ligou um dispositivo de iluminação, aumentando bruscamente o brilho e iluminando todo o templo. Com a luz, finalmente vi claramente o rosto das pessoas ali e, num instante, fiquei completamente atônito, paralisado de surpresa.

A pessoa que acendera o candeeiro era meu pai! Entre os que entraram depois, havia duas mulheres, e uma delas era realmente minha mãe!

“São meu pai e minha mãe!” gritei.

“O quê?” exclamou Wang Yue, tapando a boca com a mão. “Seus pais? Eles são da equipe de exploração geológica... Será que esta é uma missão deles?”

Não respondi, meus olhos estavam cravados na cena, cada célula do meu corpo em ebulição. Reconheci mais um: colega de meu pai e seu grande amigo, que costumava frequentar nossa casa para beber com ele — eu o chamava de tio Chen. Ele também estava no quadro, discutindo acaloradamente com meu pai; claramente, o desentendimento entre eles não era sobre acender ou não o candeeiro — tratava-se de algo acumulado por muito tempo.

Minha mãe tentava apaziguar, intercedendo entre tio Chen e meu pai, enquanto os outros assistiam em silêncio. Não havia som, então não sabíamos o motivo da discussão.

Nesse momento, alguém apontou para o candeeiro de lótus sobre o altar, e todos olharam para lá. Eu e Wang Yue também olhamos, sem saber o que estava por vir.

O candeeiro de lótus começou a girar sozinho, do nível mais baixo; os ornamentos de lótus se abriram em sequência, camada por camada, com um efeito visual de tirar o fôlego.

As flores de lótus nas quatro faces do candeeiro mudaram de cor, aparecendo em preto, vermelho, verde e amarelo.

As pétalas dessas quatro cores giravam velozmente. Então, as pessoas da pintura pareceram perder o equilíbrio, olhando para o chão, como se um terremoto tivesse sacudido o templo.

Eu e Wang Yue vimos muita poeira caindo das vigas; o telhado, de estilo arcaico, balançava violentamente. Todos caíram no chão. Instintivamente, correram para a porta, mas esta, em algum momento, se fechou com força e não abria de jeito nenhum.

Tio Chen então apontou para o candeeiro de lótus e pareceu gritar algo. Li seus lábios: ele dizia que o terremoto era causado pelo candeeiro.

Meu pai e ele, com dificuldade, se levantaram e correram até o altar, mas estavam perdidos diante do candeeiro. Meu pai tentou girá-lo, mas as pétalas, de metal afiado, cortaram-lhe a mão imediatamente; o sangue começou a manchar o quadro de vermelho naquela região.

O tremor aumentava, fissuras semelhantes a teias de aranha se espalhavam pelo chão, rapidamente se alargando. Uma lanterna escorregou da mão de alguém e caiu por uma fenda, sumindo num abismo negro cujo fundo era desconhecido.

A cena me deixou em suspenso, o coração na garganta. Estava absorto, quando Wang Yue me cutucou: “Lin Cong, as quatro cores do candeeiro são as mesmas dos puxadores da cômoda de cinco gavetas!”

De repente lembrei: era verdade! Mas, e daí? Não conseguia ligar uma coisa à outra.

“Há uma relação entre elas”, Wang Yue disse, aflita. “Entendi! É preciso alinhar as cores, colocá-las em seus devidos lugares!”

“Mas como?” perguntei. Havia preto, vermelho, verde e amarelo; como saber cada posição certa?

Wang Yue fitava o candeeiro na pintura, tentando decifrar um padrão. Eu, sem ideia, torcia para que ela descobrisse logo.

O perigo aumentava na tela: grandes rachaduras abriam-se no chão, como se um terremoto tivesse devastado o templo. Um dos exploradores perdeu o equilíbrio e caiu no abismo. Minha mãe se agarrou a uma coluna; já havia um precipício sob seus pés, e ela gritava algo, enquanto tio Chen e meu pai examinavam o candeeiro.

Uma grande fissura avançou até o altar; quase gritei. Meu pai e tio Chen, rápidos, subiram no altar, e o piso abaixo cedeu, abrindo um buraco negro e profundo.

Wang Yue franziu o cenho, olhou para o candeeiro na pintura e exclamou: “Já sei! É o ciclo dos cinco elementos!”

“O que significa isso?” perguntei.

Wang Yue explicou: “Preto é água, representa a Tartaruga Negra, o Norte. Amarelo é metal, Tigre Branco, o Oeste. Vermelho, fogo, é o Pássaro Vermelho, o Sul. Verde, bom, nem precisa dizer.”

“Rápido, alinhe!” gritei.

Wang Yue tentou tocar o candeeiro na pintura, mas não surtiu efeito — não era possível interagir dali. Nesse momento, meu pai perdeu o equilíbrio e caiu do altar. Fiquei sem ar, gritei. Tio Chen reagiu rápido, tentou segurar sua mão, seus dedos se tocaram de leve, mas não se agarraram. Olharam-se por um instante; vi no olhar de meu pai uma dor imensa. No segundo seguinte, ele caiu no abismo e desapareceu para sempre.

Naquele instante, tudo escureceu; quase desmaiei, tombando para trás. Wang Yue me amparou e disse: “Lin Cong, seja forte. O segredo não está na pintura, mas na cômoda de cinco gavetas! Vamos depressa!”

A custo recuperei o controle. Ela me puxou para o quarto; ficamos diante da cômoda. Wang Yue me encorajou com o olhar: “Lin Cong, só você pode ativar o mecanismo. Faça isso.”

Cerrei os dentes, girei os anéis coloridos: preto para cima, vermelho para baixo, amarelo à esquerda, verde à direita. Assim que terminei, ouvi um estalo seco: a porta da cômoda se abriu!

Eu e Wang Yue nos entreolhamos. Juntei coragem e abri a porta. As dobradiças rangeram, revelando o interior.

No momento em que vi o que havia ali, quase meu coração parou: havia uma pessoa dentro da cômoda!

No cabideiro, pendia um boneco de madeira vestido de vermelho, com traços e feições pintados com cinábrio, vívido como um boneco de papel usado em funerais rurais.

Uma corda atada ao pescoço do boneco o pendurava no gancho superior da cômoda. O boneco balançava de leve, causando arrepios.

Ao vê-lo, lembrei imediatamente da “tia do vestido vermelho” de minha infância e fechei o armário com pressa, tomado por um turbilhão de emoções.

Wang Yue olhou para mim com muita compaixão, segurando minha mão.

“Vamos ver o quadro”, lembrei dos meus pais. Voltamos ao cômodo, Wang Yue ergueu o abajur na direção da parede. A cena havia mudado drasticamente.

Tudo na pintura estava congelado novamente. O fluxo do tempo havia parado.

Vi que quase toda a equipe de exploração estava perdida, restando apenas minha mãe, agarrada à coluna, em pânico, e, ao longe, tio Chen debruçado no altar. Apenas eles sobreviveram.

Entre eles se abria um abismo negro e insondável, um enorme buraco que parecia levar a um mundo subterrâneo desconhecido.

A imagem ficou parada nesse instante, imóvel.

Pude deduzir: ao girar os anéis coloridos da cômoda, o mecanismo foi resolvido e o tempo na pintura parou.

Tudo aqui era estranho demais. Se o que se passava no quadro era real, provavelmente era a última expedição geológica de meus pais, há dois anos, nas montanhas Fênix. Inacreditavelmente, a experiência deles coincidia com minhas ações agora, dois anos depois, neste mundo entre a vida e a morte!

A lógica e a relação de causa e efeito me escapavam completamente, minha mente era um caos.

Se conseguir sair daqui, preciso comprovar se aquilo realmente aconteceu, se não foi apenas ilusão. Para isso, tenho que salvar minha mãe; além dela, há uma pessoa crucial: tio Chen.

Lembro claramente, quando recebi a notícia da tragédia dos meus pais, perguntei ao chefe quem mais havia sobrevivido. Ele hesitou muito antes de revelar duas informações: o acidente foi nas montanhas Fênix e houve dois sobreviventes, minha mãe e tio Chen.

Mais tarde, procurei por tio Chen, mas ele sumiu. Perguntei a vários chefes do instituto geológico, mas todos disseram que era segredo, o caso estava arquivado. Acabei desistindo.

Hoje, vendo tudo isso, percebo que ele também foi testemunha do acidente.

Wang Yue segurou minha mão suavemente: “Lin Cong, precisamos voltar à cômoda de cinco gavetas. Certamente há mais pistas e mecanismos ali. Venha comigo, sim?”

Eu estava à beira do colapso — este mundo entre a vida e a morte definitivamente não era brincadeira; cada enigma atingia o fundo do meu coração.